Вадим догадался и, осторожно положив левую руку под отца шею, второй обнял за худые плечи и легко посадил его. Подводя, он слышал нездоровый тяжелый дух от всего отцовского тела, и особенно изо рта. А шея была такая хруська, тоненькая, бессильна! Пустой рукав зацепился за шею сзади, и было такое впечатление, будто отец, сверхъестественно выкрутив руку, чесал им спину.
Вадиму вновь было от этого в ногах и животе чувства, словно он смотрел вниз с высокой колокольни. Он осторожно сел у Трофима Петровича и сбросил картуз, глядя на отца. Тот трудно дышал, как будто вышел на высокую гору. На лбу мелко-мелко билась синяя натянутая леска...
Нынче при дневном свете еще виразнище было видно отца увечье. Это было что-то бессмысленно-жестокое. Как силы, заведуют жизнью человека, специально сговорились так яростно поковеркаты мастера Стельмашенко. Особенно жутко было смотреть на глаз и рот. Глаз сделалось косым, наклоненным вниз, как будто кто-то нарочно натягивал кожу на визга. Линия рта была Переломаним, как палка в воде, и та часть рта, загибалась вниз, была все время брезгливо разинутая, что отец кого-то передразнивал. Ему, видимо, было нынче хуже, потому что Вадим видел, как над визгами мокро поблескивал пот и все лицо было оловянно-желтого цвета.
- Плохо вам, папа? - спросил Вадим.