Иду под домом. Снег хрипит под ногами. Легкий, однако острый ветерок шпарить мне в лицо, нос вплоть слипается от сухого мороза. После дома и тепла как-то страшно сразу выйти за порог — давит и отпугивает тягучая, настоянная тьма, которая плывет по степи. Между Погребище и сараем зияет темный провал к берегу, там стоит сизая, а дальше густо-синяя, а дальше с крутой чернотой ночь; где-то там немые оледеневшие гони и поля до самого фронта, заметены балочки, засыпаны чахлые деревца, верхушки которых едва выглядывают из-под снега; и веет с ночи холодом, пустотой, мертвой тишиной степей.
… Только с неба гудят и гудят фашистские самолеты, и вызванивает от приглушенно гудела стеклянное на морозе воздух.