Григорий замедлил шаги. Отец, как незрячий, застучал по тропе палкой. Остановился в куста, подвел бороду. "Гриша!" - едва слышно позвал. "Гриша!" - какой-то маленький, тщедушный, он робко ступил на дорогу. В Гриши зарябило перед глазами-то невыносимо тяжелое кратко ему грудь; сейчас, при Лиде, он боялся одного - проявит малодушие. Боялся, что НЕ * выдержит в последний момент и, забыв обо всех горечи, подойдет к отцу, склонит голову на теплые грудь. А он, старый Хмель, уже стоял рядом, то поспешно тыкал в руки сыну: "Возьми куфайчину, простудишься, - шептал беспорядочно: - Прости ... выжил из ума ... бога просит" ...
- Эй, чего застряли! - грянуло над головой. - Ты, трухлявый! С дороги!
И седые кусты, и скрипучий бересток, и одинокая фигура отца - все одсунулось назад, поплыли за туманом, развеялось ...