- Надо похоронить деда ... Завтра ...
Это сказал Григорий в Полищуковий доме. По голосу чувствовалось - он смертельно устал. Лида звякнула скобкой ведра.
- Пойдем на улицу. Умоешься, Гриша.
Ленька прислушался к темноте. Вот-вот, казалось, скрипнет дверь, зашкрьобають здоровенные сапоги, и, кашлянул в кулак, отзовется дед Арба:
- Чего притихли, как на похоронах. Видите - живой я. Хе-хе, не так Арба, чтоб его с ног свалить. Мы еще дадим им взбучку! ..
А в сенях - лихорадочный шепот Григория:
- Пока же сидеть сложа руки?