Я вштрикнув себе морфия и спал до обеда следующего дня.
Что дальше писать? Дальше не интересно. (Да и то было интересно?)
Я ходил по нашим домам, с любоввю и стыдом чувствуя на себе чистую тонкое белье, чувствуя тишину больших старых покоев, пьючы одиночество долгих кровавую-бурых осенних вечеров.
Не буду говорить о том, что я думал и как думал. Бог с ним. Я знаю, что обо мне будут говорит товарищи, как будут говорит, все предполагаю, болит сердце и стыд часто горит на моем лице, — но разве они знают то, что знаю я? Не в оправдание себе я говорю, — при чем здесь оправдание, за что и перед кем? Каждый из тех, кого мы, барские дети, «освобождаем», является счастливее меня; прекрасного, без колебания я поменялся бы всем с Охрим. Наша ошибка та, что мы со своей, барского точки зрения ценили жизнь угнетенных. Для нас их положение казалось страшным. Для нас вся их жизнь представлялось совсем не так, как оно есть для них. И часто, в, как часто мы совсем не того им желали, что действительно было им нужно. Мы часто не то считали страдания «меньче брата», что действительно мучило его.