Странно: он и томился, и радовался своей одиночестве.
Еще вчера, когда до горели у него подошвы и рвались бежать, ни потолка, ни дома, ни печки с ярко-красными зубчиками он и не видел. Было некогда. Он действительно летал. Сгоряча выскакивал из дома, прогулькував ворот — и только лопотала за ним тропа. Залпом перемахивал балочку, легко, как челнок, вылетал на гору, а там еще одна гора, а дальше кузница с дымом и звоном — и покатилась дорога к плотине. Тогда, раскрасневшийся и запыхавшийся, он пролетал мимо все ветром. Сады, балочки, сорняки, ворота — все мелькало перед ним, все прошмигувало мимо, и мир был для него как зеленый, травяной, придорожный вихрь.