Он так выкрикнул это слово, некоторые из прохожих оглянулся.
— Оглядываешься, подлец? — почти крикнул ему Ганжула. — А заговорит к тебе языке той земли, которую Ты плохой своими ногами, ты что мне на это?
Речь его стала логичнища и складнища, — очевидно, тема ему очень известна и то, что он говорил, всегда горел в нем.
— Дай ему нашу газету, дай! Что он на это? Отвернется, улыбнется. Чего наша пресса такая бедная? Чего? Вы знаете, сколько «Одиночество» имеет подписчиков, знаете? Стыд сказать. Сотрудники пишут кроввю, кроввю, ваша милость, буквально, потому что не за что чернила купит. Пальцы надрезают и кроввю пишут. Гонораров у нас нет, фимиамов нам не курят, мы идем тернистым, ваша милость, путем! Мы, самотникы! Мы грудью прокладываем через тернии путь брюхом наших патриотов и родителей народа. А что у нас за это? Что? Наши поэты, писатели погибают от нищеты! У нас ценят только тех, кто умер, потому что не надо давать ему никаких пособий и субсидий, которые просто разрушают наших господ