Олеся помолчала.
— Да, я личное, но… Нет, вы не думайте, что я какую-то злость, враждебность против них. На них никто не обращает никакого внимания и относятся больше с брезгливости к их «деятельности». Но, знаете, время жалько их и… очень противно. Они очень… как бы вам сказать? — во-льокайськы неопрятные. Когда вы немного их полащите, они будут страшно вихвалять все, сейчас же в гений выведут, дифирамбы вам. А чем не угодишь — завтра же после дифирамбы все одни и обольют грязью с головы до ног. Серьезно. Какие-то… я не знаю, странные себе. Одно время они до небес превозносили брата Модеста. Он давал им немного денег на этот журнал. Не того, что сочувствовал их идеям, а так… ну, просто потому, что надо пиддержувать украинскую прессу. А потом перестал, потому что они в том журнальчике только инсинуации, пльоткы пускают и никакой, собственно, нет там литературы. Пробы пера гимназистикив. Очень редко удается им виканючить что-нибудь в настоящих литераторов. Ну, и они сейчас же начали на Модюи печатать найбруднищу неправду. Мне так было тогда больно, что я с неделю места не могла себе найти. А теперь этот самый Ганжула — представьте себе! — без всякого стеснения ухаживает за меня, преследует меня. Я ему говорю, что не хочу его видеть, говорить с ним, он же думает, что я так говорю потому, что я влюблена в него. Самолюбие какое хоробливо, маниакальное. Он хорошо знает, что я не влюблена (Господи!), Но сам себе не хочет признаться.