— Надо похоронить деда … Завтра …
Это сказал Григорий в Полищуковий доме. По голосу чувствовалось — он смертельно устал. Лида звякнула скобкой ведра.
— Пойдем на улицу. Умоешься, Гриша.
Ленька прислушался к темноте. Вот-вот, казалось, скрипнет дверь, зашкрьобають здоровенные сапоги, и, кашлянул в кулак, отзовется дед Арба:
— Чего притихли, как на похоронах. Видите — живой я. Хе-хе, не так Арба, чтоб его с ног свалить. Мы еще дадим им взбучку! ..
А в сенях — лихорадочный шепот Григория:
— Пока же сидеть сложа руки?