— Как с чего? Из ваших стихов. С вашей жизни. С отношение к вам ваших бывших товарищей.
— И неужели это совершенно ясно, что я… ваш единомышленник?
— Мне кажется, ваша милость, — серьезно и строго сказал Ганжула, — что всякий истинный сын Украины — наш единомышленник.
— Ну, разве что да! — улыбнулся Вадим.
Ключ наконец нашелся. В дверь повалил из домов запах грязных интеллигентських нищеты. Откуда слышался детский плач. В «кабинете», где был только стол, один стул и шкаф с книгами, стоял молоденький паренек с высосанным личиком.
— А Голубецкий! — небрежно, но приветливо бросил Ганжула. — Ну, что, как? Познакомьтесь. Стельмашенко, Голубецкий… А вот моя женщина. Маруся, чай есть? Дашь нам? Позволь представит тебе Стельмашенко. Чего то Богданко кричит? Опять? Скажи ему, что я ему уши вытащу до потолка. Меня этот крик…
— Он упал, Иван… — успокаивающее сказала Ганжулиха и прикрыла дверь. Крик мальчика стал глухищий.