— Ты здесь что-то бормотал о инстинкт, — закричал я, неизвестно как вспомнив его слова. — Но что ты знаешь о инстинкт, что ты можешь знать об этих силах? Что? Слова, одни сладкие, дрянного слова тех крикунчикив. «Инстинкт, грубые инстинкт». Ух, вы! Но как бы вы хоть раз подумали, с кровью подумали над этими «грубыми» инстинкт, вы бы… Ты когда-нибудь был голоден? Был? Говори, ты был? Знаешь, что такое этот инстинкт? Знаешь, как он может сдуть к чертовой матери всех идолов ваших? А спроси вот… хоть бы его… — махнул я рукой в сторону Клима — что делает инстинкт к детям? ты пискля, знаешь ты это? Писклята вы все сладкие крикуны! Ради ваших несчастных, лживых, шкодливых божков вы запльовуете, лицемерно, бессильно запльовуете то, что является единственно определенное и твердое в человеке, те самые инстинкт! Взамен того, чтобы смотреть на них прямо, чтобы виховувать их, развил, вы плюетесь и хотите быть жрецами!
Кто-то иронично протянул. Что именно, я не расслышал, но мне достаточно было иронии.